Avulsas

sambinha da felicidade ou do pão de açúcar

2012-01-31T19:51:00.000-08:00

Seu confeiteiro

Você tem aí

Um pão de açúcar

Bem branquinho assim?

Que pareça a neve que eu nunca vi?

Que derreta lento lá no céu da boca?

Que grude na mão e a lambuze toda?

Seu confeiteiro

Você tem aí

Um pão de açúcar

bem branquinho assim?

Ô sua moça, eu não tenho não

E se eu tivesse n’era ganha pão

Por que que louco ia imaginar

Que felicidade pode se comprar?

Seu confeiteiro, você tem razão

Um pão de açúcar não é ganha pão

Eu perguntei porque eu tenho aqui.

E pão de açúcar é pra dividir.

[Fernanda]

P.S.: para a felicidade, que me lembra um pão de açúcar comcafé, com os amigos, com as rodas, sempre.

ah se minha voz pudesse e se violão eu soubesse...

2011-12-14T08:35:00.000-08:00

Sabe aquelas músicas pra lá de boas que a gente escuta e pensa: putz grila (como dizia minha vó) por que eu não sei tocar violão e fazer aquela voz de baixo "pom pom pom pom/ pom pom"?

Eu seria muito serelepe pimpona (como já dizia uma amiga paulistana)

Ainda tem essa fotinha mui linda dos Mutantes pra completar...

Hey boy (Mutantes)

"He he he hey boy

O teu cabelo tá bonito hey boy
Tua caranga até assusta hey boy (Tchu aa uu)
Vai passear na rua Augusta tá

He he he hey boy
Teu pai já deu tua mesada hey boy
A tua mina tá gamada hey boy (Tchu aa uu)
Mas você nunca fez na na na

No pequeno mundo do teu carro
O tempo é tão pequeno
Teu blusão importado (úúúa)
Tua pinta de abonado (tuas idéias modernas)

He hey boy
Mas teu cabelo tá bonito hey boy
Tua caranga até assusta hey boy (Tchu aa uu)
Vai passear na rua Augusta tá

A menina e as pernas
Vão aparecer
Nos passos ritmados (úúúa)
No iê iê iê bem dançado (Da cuba libre gelada)

Hey boy

Viver por viver

Hey boy

Viver por viver

Hey boy

Viver por viver"

nota pessoal: não era pra lá de bom esse negocinho de pom pom pom pom/pom pom?

2011-12-14T01:35:00.000-08:00

sobre o que sonha uma menina?
e onde os sonhos começam
e onde os sonhos terminam?

[Fernanda]

* imagem retirada do site Feed Your Soul
Créditos: Feed Your Soul
Nan Lawson

as margaridinhas no sol

2011-10-08T16:18:00.000-07:00

as margaridinhas olham pra mim enquanto masco chiclés

e elas são tão lindas...

num mesmo pé de margaridas brancas nasceram quatro lilases.

acho que elas estão apaixonadinhas e andam se pintando.

ou seria eu?

[Fernanda]

downloadeando...

2011-09-21T16:39:00.000-07:00

descobri letuce através da música ballet da centopéia - coisa mais linda... e acabei baixando todas as outras músicas da banda.

Letícia Novaes e Lucas Vasconcellos: casal que dá nome, cor, vida, rima, harmonia, sintonia e um monte de coisa pra lá de boa à Letuce.

Aqui tem a interpretação de Acontecimentos da Marina no Som Brasil.

segue aí a dica!

para a moça dos versos

2011-07-01T19:20:00.000-07:00

moça pequena dos olhos morenos

não vá

que a mesa tá posta

e a vida não gosta de esperar

moça morena dos olhos pequenos

não vá

que o tempo tá fresco

e o sol tem refresco pra dar

moça morena das pernas trêmulas de esperar

que o frio passe

e que as flores renasçam ao acordar

não vê que o sol já nasceu e se pôs

e que as horas passam?

moça morena dos versos pequenos

não vá.

[Fernanda]

2011-07-01T07:16:00.000-07:00

hoje, eu quero uma ba-la-di-nha (no velho sentido)

que seja doce, que seja leve

que tire a dor nas costas e descarregue

e, se não for pedir demais,

eu quero uma baladinha

que tenha as palavras carinho e beijinhos sem ter fim

que é pra acabar com esse negócio de você longe de mim (...)

[Fernanda]

outra homenagem carinhosa à boa e sempre nova bossa nova.

* arte retirada do site Feed Your Soul
Artista: Mara Girling

2011-04-17T15:43:00.000-07:00

28 de julho de 1996

[foi o dia que eu aprendi a andar de bicicleta].

uma criança de doze anos de idade, tão pequena quanto se pode ser, sobre aquele aparato maravilhoso da invenção humana: a bicicleta.

a minha era do meu pai: grande, pesada, de ferro. Se eu pudesse ultrapassar a misteriosa lei do equilíbrio daquela massa gigantesca eu poderia pilotar qualquer outra.

e ela (essa mesma) foi a minha companheira de tardes nos terrenos irregulares da chácara. foi uma moto e foi um cavalo galopante.

talvez por isso, aquela pequena criatura de doze anos, gravasse na memória o dia, o mês, o ano daquele fabuloso andar [ eu e ela: um bicho de duas rodas].

minha primeira bicicleta de verdade foi do meu pai.

a minha segunda foi do meu irmão.

a minha terceira foi do meu irmão.

e a minha quarta é minha mesmo.

eu ando sobre ela na minha deliciosa cidade plana e ainda penso nesse mistério e, às vezes, ainda sou aquela pequena de doze anos sobre um cavalo galopante.

[Fernanda]

* foto retirada do blog da Maria Filó, e que, na verdade, foi o gatilho dessa lembrança boa.

sobre um dueto

2011-02-16T17:06:00.000-08:00

ela que o segue no tom, na feição,

que segue de cavaquinho o seu violão

que olha pra ele sem olhar,

os ombros desnudos dela

no olhar desnudo dele

que espaço há em dois metros?

[Fernanda]

- 23:19

uma homenagem à nova sempre nova bossa nova

sambinha do amor maior

2011-02-16T07:02:00.000-08:00

se eu soubesse tocar violão,

faria um sambinha pra você

daqueles que ninguém nunca esquece

daqueles que só o amor escreve

e vira marchinha, pula geração,

entra na roda, embala namoro

e se sopra flauta, vira choro.

se eu pudesse (sim, se eu pu-des-se) tocar violão

meu samba pra você

seria o dos mais bonitos

seria samba do amor maior,

pra não plagiar o chico.

e se chico visse ia querer cantar

no gênero feminino,

como convém meu amor escutar.

e eu diria sim, chico, canta por favor

chama a molecada, a batucada, a feijoada,

'que a viola é minha

e o samba é pro meu amor.

[Fernanda]

Joãozinho e Maria

2011-02-11T18:49:00.000-08:00

Run, baby, run

while the birds

didn't eat the bread crumbs (...)

[Fernanda]

2010-12-11T14:17:00.003-08:00

cheirei alguns livros novos até uma descoberta: Caligrafias de Adriana Lisboa. agora a noite estava linda e pela janela via o vento sem preconceitos tocar um velho pano sujo no varal. acordei hoje com o Pasquale me perguntando qual era a minha palavra preferida e ouvindo a palavra preferida dos outros. paciência - aleatório - condor - verdade - sexo - foram algumas das que Pasquale e eu ouvimos as pessoas responderem. a da minha mãe é abraço. a minha é saudade. à tarde, fui a livraria e descobri Caligrafias e, na página 41, Saudade. Achei, por bem, levá-lo para casa.

[Fernanda]

meu benzinho

2010-10-02T22:24:00.000-07:00

meu benzinho cuida de mim como uma criança,
que eu sou.

meu benzinho me traz flores com joaninha, de quebra.
porque ele também me traz sorte sem querer.

meu benzinho tem a cor daqueles por quem o sol se apaixona
e é o sol quem colore a barba dele com tons avermelhados.

meu benzinho tem os olhos rasgados
e eu digo que são como olhos de baleia que guardam os mistérios do mar.

o meu benzinho cuida de mim e quer me guardar
e ele sempre me diz que me protege do mal do mundo.

[ele, que conhece tanto do mundo]

meu benzinho que Deus me deu,
veja que eu te protejo também.
veja que eu só lhe quero bem

e releve a minha "brabeza",
é que sou arredia como sabiá que só andou presa.

e meu benzinho-mais-benzinho-do-mundo-inteiro...
foi agorinha que fui lembrar
que eu bicava a mão morena que tentava me soltar.

[Fernanda]

um pouco do que penso sobre:

2010-08-23T15:14:00.000-07:00

amizade
é querer estar junto pra fazer contas de como anda a vida. e, separados, pensam como seria lhe contar a vida. e, mais separados, pensam em como estaria a tal vida. e, flutuantes, ausentes num espaço sem fim, choram a saudade por causa do rio sem a ponte. mas, se um dia ligados, como corações de novelo de lã, falarão do livro lido ontem, de como seus cachorros são especiais, falarão da mãe e do pai, falarão da clarice, do chico, da mallu, dos infernais.
até briguem, quem sabe?
tudo como se o tempo sem a ponte fosse ontem.

[Fernanda]

la vie [2]

2010-08-01T07:31:00.000-07:00

amelie, a menina da caixinha dos seis sonhos inoxidáveis, lembra? e a caixinha cresceu um pouco porque os sonhos aumentaram. ela que diminuiu um pouco para também caber na caixinha. agora, aí está ela. olhando a estrada como quem espera. é que no meio do caminho o peito dela se encheu de ar e não saiu num suspiro. ele está lá, deixando o pequeno peito inflado, como de uma passarinha. e ela está esperando pra ver se ele sai na forma de suspiro. e as pernas pequenas com saudades do sol reclamam impacientes. as mãozinhas cruzadas sobre o peito repousam pacientes. até que o suspiro sai. e volta. sai. e volta. sai. e volta. - peito de passarinha, meu Deus? - peito de passarinha, amelie! e foi, então, as asas, o céu, a malinha e os sonhos.

[Fernanda]

um sonho quase vagabundo

2010-07-23T05:56:00.000-07:00

Com doze anos, ela tinha uma máquina de escrever, uma bicicleta pesada do pai e uma imaginação que só Deus sabe.
a máquina era uma nave espacial de onde saiu seu primeiro romance mirabolante.
a bicicleta, um cavalo galopante.
e a menina aí do lado era ela e seu futuro brilhante.

[Fernanda]

2010-07-04T09:45:00.000-07:00

ela, pequenina demais para se esconder?
um filhotinho ainda, de asas peladas, de bico aberto,
barulhento, agitado, num ninho quentinho tão fora do mundo...
lá no alto de uma árvore densa
de onde ninguém a distingue no meio de tantos cantos roucos.

[...]pobre filhotinho esfomeado de olhos rasgados pousados no céu [...]

2010-05-28T09:17:00.000-07:00

a chave

encontrei-a ao abrir a gaveta
era dourada, antiga, bonita
- parecida com a que vi na mão da Alice
[a do país das maravilhas]

não era minha
mas acho também que não era de ninguém

e, no meio de tantas coisas sem sentido
ela parecia a única com sentido

o sentido de pertencer a uma porta de um lugar qualquer
[que não era aquele lugar]

e eu imaginei de onde aquela chave - bonita, dourada, antiga,
com um pequeno formato de coração [juro]- viera

e eu quis carregá-la comigo
dar-lhe um nome bonito
chamá-la minha e colocá-la no meio de outras relíquias

eu teria feito isso (se a visse triste)
mas ela brilhava dourada, bonita, antiga
no seu fabuloso destino de chave - o de pertencer.

[Fernanda - 27/05/2010 18:37)

eu, o vagalume e a gaita.

2010-04-11T20:03:00.000-07:00

ela foi minha companheira durante a noite.

ela e ele.

eu puxava o ar de dentro dela

e deixava livre todos os meus suspiros.

e o que era saudade, amor,

ela transformava, decodificava naquele solitário som que invadia o quarto escuro.

ele, meu companheiro de sempre: o vagalume do meu quarto, do quarto do meu irmão, da cozinha;

ele sempre lá.

e agora, ele fluorescia mais ao som de minha nova companheira não imaginária.

estávamos os três, tão unidos em algo invisível, tão amantes e queridos que,

novamente, eu acendi a luz, peguei minha máquina de escrever,

bebi o café com espuma de minha mãe

e vim aqui deixar a febre do dia.

um dia de amizade: eu, o vagalume e a gaita.

[Fernanda]

Um soneto, Chico?

2010-03-31T07:21:00.000-07:00

" Por que me descobriste no abandono
Com que tortura me arrancaste um beijo
Por que me incendiaste de desejo
Quando eu estava bem, morta de sono

Com que mentira abriste meu segredo
De que romance antigo me roubaste
Com que raio de luz me iluminaste
Quando eu estava bem, morta de medo

Por que não me deixaste adormecida
E me indicaste o mar, com que navio
E me deixaste só, com que saída

Por que desceste ao meu porão sombrio
Com que direito me ensinaste a vida
Quando eu estava bem, morta de frio "

[Soneto, Chico Buarque]

um sonho bom

2010-03-09T16:28:00.000-08:00

havia um sonho nela quando menina.
durante as tardes, sozinha com a mãe,
sentada no chão, ela pensava:
é subir no sofá, bater os braços bem rapidinho mesmo
e voar.
nada daquela coisa de capas e super heróis.
fernandinha acreditava mesmo nos passarinhos.
e se depressa se encontrava no chão,
ela voltava:
sofá, pular, bater os braços rapidinho
sofá, pular, bater os braços rapidinho
sofá, pular, bater os braços rapidinho
(...)
e me vem o riso lembrando dela dizendo à mãe:
tem que bater o braço mais rapidinho pra voar que nem passarinho.

[Fernanda]

um pensamento pela manhã

2010-02-28T09:33:00.001-08:00

então, os passos dele são reconhecidos por mim desde a hora que a porta abre, mesmo sendo uma porta de vários.

e, num instante súbito de vários pensamentos encontrados, eu sinto falta, amor, dor, sede...invadindo-me todos estes até que aquele som ritmado cesse à altura de minha sombra e curva teu corpo sobre o meu e beija-me os ombros.

e, num instante súbito de vários pensamentos encontrados, eu me sinto sua, irremediavelmente sua, indivisivelmente sua.

[Fernanda - 24/02/2010]

*no desenho, Mallu e Camelo.

nota pessoal

2009-12-19T19:21:00.000-08:00

subi no ônibus com todo o peso de costume. encontrado o lugar, pensei que, na vida, seria bom que também tivéssemos um número.

[Fernanda]

debaixo de céus blues

2009-12-06T18:09:00.000-08:00

Pobre menininha dos olhos rasgados pousados no céu
Tem um blues zunido de abelha,
uma gaita imaginária e
uma lágrima de luz que toca sua orelha

Um assobio lá longe que te acompanha
Num tom de sabiá da cor da laranjeira
A paz do tamanho do céu inteiro

Há flores do campo em suas mãos
Colhidas por ele.
ela tem cheiro de baunilha gravado no travesseiro.

Pobre menininha dos olhos rasgados pousados no céu,
que as mãos no teu peito agarra a vontade,
que a voz sem jeito canta saudade
lembrando vinicius, seu poeta, sua metade.

[Fernanda]

canção dos namoradinhos

2009-10-21T22:46:00.000-07:00

quando ela pulou de dentro daquele foguete
que a levava só Deus sabe onde
ela caiu direto na cama dela
e seu namoradinho tocava leoni.

a voz dele era rouca e o sono dela pesado
ela disse ainda duas palavrinhas
antes de boa noite, namorado.

do meio do sono, ela acordou de repente
estava delirante, eu acho
mas ele disse fica comigo pra sempre

ela que sempre fala dormindo
disse que precisava ir embora
se arrastando devagarzinho
se armou de duas sacolas

ele a puxou pelo braço
ela bocejou mais um pouquinho
qual foi o sonho, pequena?

Acho que eu era um passarinho.

ele riu pra dentro e deu-lhe um beijinho
então volta, pequena
volta pro ninho...

[Fernanda]

. Rafa e ela .

2009-09-29T19:42:00.000-07:00

mas os ninhos são assim mesmo -
protegidos do céu, protegidos da terra, cercados de asas
lugar dentro-fora do mundo,
que nem Rafa e ela sorrindo voltando pra casa.

[Fernanda]

joaninha

2009-09-10T07:41:00.000-07:00

eu vi uma na rua
e ela tinha um trevo na mão
tão linda, tão pura, a joaninha.
que pensei se a tirava daquele mundo ou não.

[Fernanda]

hoje, pela simplicidade do amor...

2009-08-19T19:39:00.000-07:00

Os nomes da amada

Alô, minha rosácea
minha flor de lótus,
minha rainha dos jardins suspensos
de Alexandria,
meu raio de sol da madrugada,
meu nenúfar em lago de ternura,
alô, meu bem, minha coisinha louca!

É assim que de manhã ou tarde-noite
eu costumo chamá-la. E a cada nome novo
ela sorri e diz que está guardando
na agenda ou no caderninho da memória
esses doces epítetos de amor.

Sou poeta (serei?) e tenho obrigação
de inventar novas formas de carinho,
mas, por mais que invente, nunca inventarei
a forma ideal de dizer que a amo
tanto tanto tanto tanto tanto tanto
que não cabe nas palavras nem nos lábios.

[Carlos Drummond de Andrade]

um retrato pra vida inteira

2009-08-16T10:06:00.000-07:00

vai que se esbarram na livraria?
ele precisaria de duas boas frases pra um diálogo inicial.
então, ela sorriria, achando que tava sorrindo, mas ninguém repararia.

só ele.

ele sorriria, achando que tava sorrindo, mas ninguém repararia.

só ela.

os dois abaixariam a cabeça, rindo muito pra dentro e feliz pra caramba.
um encontro perfeito, sem vozes, muita saudade, e um retrato pra vida inteira.

[Fernanda]

2009-08-14T14:58:00.000-07:00

acho que isso é coisa que se prova, menina.
uma lasca de bolo que se arranca e corre
e, tendo ele nas mãos, já não sabe se leva à boca.
o coração deliciado pelo roubo
parece antever o gosto.
gosto eterno no final da língua.
é gosto de abandono, menina.

[Fernanda]

2009-08-06T10:23:00.000-07:00

Talvez quisesse achá-lo tanto.
O que faria com aquilo? - da minha maneira sutil e devargazinho, quase rindo, eu perguntei a ela.
- Eu botaria no cabelo, sairia com ele na rua e diria que ele ainda tem meus olhos preferidos.

[Fernanda]

minha cara

2009-08-01T17:40:00.000-07:00

Quando a vi, soube, por instinto, que gostava dela.
Ela não sabia, mas seria minha melhor amiga.
A amiga que eu escolhi para minha alma ou
Que minha alma escolheu para amiga.

Ela não sabia, mas seríamos cúmplices,
Como vento e folhas são.
Como sol para os pingos de chuva que se colorem.
Como borboletas e flores são.

Ela não sabia, mas seríamos irmãs,
Almas irmãs e opostas,
Salvas de seus futuros golpes.

Ela não sabia, mas tudo que fosse bom seria duplicado:
Descobrir um poema,
O primeiro beijo, o primeiro namorado.

Ela não sabia, mas tudo que fosse ruim seria dividido:
As crises, as dores,
O coração partido.

Sexta série. Doze anos.
Ela não sabia. Eu não sabia.
Flor de lótus, minha cara, extensão minha,
Meu mundo, sem dúvida, é melhor desde aquele dia.

[Fernanda]

noah *

2009-06-19T14:08:00.000-07:00

eu não tenho pouso, nem porto.
quero todos os lugares de todas as janelas, de todos os navios dessa terra que não é minha.
há um só sol e todas as águas são ligadas.
sobre rodas dessa ponte não vejo chão.
tudo mar e nuvens coloridas.
eu não tenho pouso, nem porto.
cada pêlo dessa pele minha voa.
eu nasci para um mundo todo dia novo.
eu não tenho pouso, nem porto.

[Fernanda]

* noah, do hebraico errante, mesmo que Noé.

meu mundo particular

2009-06-13T16:30:00.000-07:00

Henrique Matos, 2001
Floresta de pássaros
Óleo sobre tela, 140 x 100 cm

la vie

2009-05-30T19:58:00.000-07:00

lá estava ela. buscando sapatos vermelhos que combinassem com seu vestido preto rodado, de pregas, um pouco do que via dos joelhos, das pernas pequenas com saudades do sol. e, na frente do espelho, enquanto ria, num balançar de sino, feliz por vê-la por inteiro, alma inteira, fantasiou o cinema e o menino. ele chegou de garoto. ela esqueceu o bolero. ele trouxe o ombro dela por inteiro pra mais perto. era dele [dela]. três sorrisos no beijo, dois segredos confessáveis, pipoca e...comédia [?].

[Fernanda]

daqui, do mundo dos alados

2009-05-27T21:22:00.000-07:00

É daqui que as luzes me parecem maiores, mais bonitas.
O céu convida a fazer-lhe riscos, a recortar suas nuvens
e a dançar no meio dele com outros alados.
Eu sou azul, mas aqui o céu não me camufla.
E também sou gente, com os pés no asfalto,
me misturando a tudo, sendo mundo,
o começo da minha essência resgatada.
[Aqui, sentada, na minha janela preferida, com os pés balançando no ar,
penso em você, meu pássaro, e como você combina com tudo,
inclusive o tom queimado de suas asas].

[Fernanda]

em janelas de outros mundos

2009-05-12T21:11:00.000-07:00

Da janela do ônibus, eu vi aquela mulher sentada no banco do ponto.
Olhos verde mar, cabelos castanhos claros, uma figura filme dos anos 80.
[Linda, a mulher].
Ela tinha os olhos longe e unha na boca. Era o gesto tão vago e eu, na janela, pensando onde estaria a mulher e quem a acordaria quando seu ônibus passasse.
A arrancada me tirou do mundo paralelo da mulher.
Talvez alguém me olhasse do lado de fora e pensasse o mesmo. [E eu, no mundo paralelo da mulher].
No final das contas, acho que somos bem menos misteriosos do que parecemos. Ouvi alguém dizer isso por esses dias, mas é bem chato não ter mistérios. E deve ser por isso que tanta gente é chata, inclusive eu.

[Fernanda]

a borboleta

2009-04-28T20:54:00.000-07:00

e dele, ela voou...
ela teve asas, e suas asas tinham o peso de uma borboleta
não houve mais chão que a bastasse
e toda flor era como um súbito planeta.

a brevidade de um sonho, a borboleta.
a brevidade da rima.

seus olhos semicerraram num gesto lento
e novamente menina, menina.

[Fernanda]

ob-la-di ob-la-da life goes on bra *

2009-04-24T08:00:00.000-07:00

Na estreita rua asfaltada, o menino chora.
A vida parece uma piada de muito mal gosto.
Ela foi embora levando seu travesseiro, um vinil raro e umas frases de bolso.
Pela janela, as pernas dela lá embaixo pareciam maiores e a caneta na sua mão, um cigarro.
Então, lembrou o poema dela,
De ter lido sob a luz de um poste, sentado na calçada.
E pensou que, enquanto houvesse o poste e a rua, ela seria resgatada.
Na estreita rua asfaltada, o menino elabora
um plano furado de fuga.
Ri do mundo e dela e canta uma música
"ob-la-di ob-la-da life goes on bra"

[Fernanda]

* The Beatles - White Album (1968)

um verso sem asas

2009-04-18T17:57:00.000-07:00

Talvez fuja com ele
e vá ser pássaro por aí...
Já me disseram ser uma péssima idéia essa minha
e eu nem tenho pra onde ir.

[Fernanda]

2009-04-13T13:39:00.000-07:00

Descobri, abrindo o email, que hoje é o Dia do Beijo (e tem dia pra tudo, não?).
Mas, o bom mesmo foi ver a cena linda de "My girl" (por aqui, "Meu primeiro amor").

*Na foto: Anna Chlumsky (a linda Vada) e Macaulay Culkin (o doce Thomas).

do breve, um pouco

2009-04-12T10:06:00.000-07:00

A vida é mesmo estranha, ela dizia.
Ontem mesmo, cantava uma música do Cazuza, que havia grudado na cabeça. Achou até que podia cantá-la bonitinha. Mas hoje, não lembrava os primeiros versos.
O refrão sim, é uma parceria. E é bonito ouvir os dois.

No sorriso de ontem talvez um pouco dela se revelava. Mas a vida é estranha, ela dizia. E voltou pra sua antiga casa.

a menina

2009-04-10T12:15:00.000-07:00

Então,
Quem vier e vê-la assim tão solta, assim tão boba,
assim menina
diz se a vida não vem?
Levando sua mochila, seu cachorro e seu garoto
Levando marcas no rosto...diz se a vida não vem?
É de longe que te vejo, menina?
Ou é um pouco de tudo do dia que vi?
Quem olha essa menina...diz se a vida não vem?

[Fernanda]

* para Fran, a menina.

o seu colorido em mim

2009-04-08T13:13:00.000-07:00

Quando me perco
Longe no caminho sem saber voltar
Lá vem ele, as mãos suaves nas minhas perdidas
Dizendo, querida, a vida é mesmo assim...

Quando me sonho longe
pisando nos lugares que nunca fui
Lá vem ele, olhos tranquilos nos meus pensativos
Dizendo, querida, pode ser agora...

Quando me pinto triste
em tons de azul fechado
Lá vem ele e seus guaches e me vê assim
vê a gente [voando] assim...

[Fernanda]

* ao meu querido Rodrigo Menezes, Rodrigo Diaz, Diguinho...parte das minhas cores

2009-04-06T21:58:00.000-07:00

Volta Redonda, 07 de abril de 2009

Pedro,

Bom te reencontrar depois de algum tempo. Preciso dizer que está muito bem, com a barba por fazer e o sorriso de sempre. O piquenique foi ótimo e a toalha xadrez, quase desconcertante. Estou lendo o livro que me deu e é ótimo eu ter encontrado nele coisas novas. A gente nunca conhece nada o suficiente, não é?
Notícias, breve.

De sua pequena,

Ana

vice-versa

2009-04-06T19:47:00.000-07:00

Ok, um poema

2009-03-31T19:55:00.000-07:00

Enquanto a noite caía, diante do pôr-do-sol industrializado
O sorriso dela se abriu para receber o dele
A pequena garota desconhecida diante daqueles olhos rasgados
Soube que certos poemas não são palavras...

[Fernanda]

das pequenas coisas boas

2009-03-08T19:01:00.000-07:00

há uma enorme janela na casa nova.
uma janela que dá pra uma ponte que separa pequenos mundos urbanos.
à noite, sobre o chão de taco (que lembra a infância), se dá conta das coisas,
e lembra coisas, canta baixinho uma música que é um poema
ou chora baixinho, que também é poema e também é música.
há céu aberto e tudo é calmo.
sensação boa do sono que vem com as estrelas e foge com o sol.

[Fernanda]

Da conversa de hoje

2009-03-07T08:02:00.000-08:00

Nós gostamos de livros de sebo por causa das duas histórias. A do livro em si e das antigas mãos: os rabiscos, os comentários de canto, a marca da xícara, a mancha de gordura, um nome, uma data. Uma cumplicidade atemporal essa.

[Fernanda]

quando ele a viu

2009-02-26T12:01:00.000-08:00

quando ele a viu por entre as frestas da janela
a imagem quase infantil do sorriso lateral bastou.
escrevia algo, ou desenhava, ou rabiscava...
[o que for, ela estava sorrindo]
havia nele uma quase vontade de desviar das persianas,
de pousar sobre o criado mudo e perguntá-la:
O que quer, pequena?
mas a imagem dela, sorrindo, bastou.
ele a viu levantar, o lápis esquecido sobre o papel,
os olhos pregados sobre as mãos,
e houve nele uma quase vontade de desviar das persianas,
de chocar-se contra ela,
derrubando-lhe o peso dos olhos e perguntá-la:
O que quer, pequena?
mas, fugazes, as mãos dela alcançaram o ar numa dança silenciosa
e, aquela imagem, súbita e incoerente, bastou.
então, ele a viu girar, girar e girar
e se jogar, se jogar de frente sobre a cama,
levantando poeira, incomodando o vento...
ele viu o encontro dos cílios e sua respiração de mar.
e pensou ele já ser tarde, do sono ser longo...
mas recorreu-lhe ter pés líquidos,
e nos ombros dela, pousou.
e desejando que sua voz, nunca ouvida, desfizesse seus sonhos de nuvem, sussurrou:
O que quer, pequena?

[Fernanda]

quando ela o viu

2009-02-23T14:11:00.000-08:00

O que quer, pequeno?
se tuas asas são recortes de vento,
e, se me aproximo, hei de parecer pesada,
quando sou leve...

[Fernanda]

quando a palavra foi cais

2009-02-22T09:19:00.000-08:00

mãos fechadas seguram um beijo que se dissolve.

Porque tudo tem que partir

2009-02-14T05:57:00.000-08:00

À hora de ir,
seu coração apertado mais que um sonho longo
sua dor menos dor que à primeira vista,
e o brilho de olhos quase lágrima
[que não caiu]

era a hora de ir
tão esperada,

embalado Álvaro de Campos
malas prontas de véspera de véspera,
as roupas novas que sentiria,
as sensações novas que vestiria,
as cores de um sabor conceitual.
e as flores do outro lado da grade da grade,
e novo néctar a escorrer-lhe a garganta
seca na hora de ir.
à hora de ir,
tocou-lhe os lábios
num beijo que volta
que promete-se melhor,
d’um pássaro novo, asas treinadas pra toda partida
[porque tudo tem que partir]

[Fernanda]

Poema lido por Maria Bethânia no show Maricotinha

2009-02-06T17:54:00.000-08:00

" Eu sei que atrás desse universo de aparências, das diferenças todas, a esperança é preservada. Nas xícaras sujas de ontem o café de cada manhã é servido. Mas existe uma palavra que não suporto ouvir e dela não me conformo. Eu acredito em tudo, mas quero você agora! Eu te amo pelas tuas faltas, pelo teu corpo marcado, pelas tuas cicatrizes, pelas tuas loucuras todas, minha vida. Eu amo as tuas mãos, mesmo que por causa delas eu não saiba o que fazer das minhas. Amo o teu jogo triste e as tuas roupas sujas é aqui em casa que eu lavo. Eu amo a tua alegria mesmo fora de si, te amo pela tua essência e te amo até pelo que você podia ter sido, se a maré das circunstâncias não tivesse te rebanhado nas águas do equívoco. Te amo nas horas infernais e na vida sem tempo...Te amo pelas crianças e futuras rugas. Te amo pelas tuas ilusões perdidas e teus sonhos inúteis...
Amo teu sistema de vida e morte, te amo pelas tuas entradas, saídas e bandeiras e te amo desde os teus pés até o que te escapa. Te amo de alma para alma e mais que as palavras, ainda que seja através delas que eu me defendo quando digo que te amo mais que o silêncio dos momentos difíceis, quando o próprio amor vacila."

[autor desconhecido]

lindo, não?

porque o sonho é preto e branco e unilateral

2009-01-31T19:20:00.000-08:00

ela passou por ele com seu sorriso incompleto. ele, sério. ela olhou para trás. a mochila de sempre. eu sou a espectadora da óptica dela. o resto, eu não sei dizer.

[Fernanda]

2009-01-25T18:52:00.000-08:00

Num tempo bom de olhar para o céu
Por haver azul limpo ou desapego de nuvens
Venha e me leve...
Num dia chuvoso, com o asfalto lavado
e a padaria longe, as cinco, na hora do pão
venha e jogue pedras de terra na minha porta
que manchem, que façam estrago
mas venha e me leve...
Enquanto procuro palavras no sótão, por haver engasgado no almoço
Vendo nelas o meu elixir
Suba as escadas, me tira o lápis da mão
E, na minha boca, com a tua boca, deixe as palavras
E me desassossegue e venha e me leve...
Num dia comum, exageradamente comum,
Grita meu nome no portão
E não espere eu abrir
E não espere meu sorriso [eu também te gosto sério]
Deixe seus olhos nos meus e venha e me leve...

[Fernanda]

Hora de rever a tribo

2009-01-24T12:41:00.000-08:00

Hora de rever a tribo
aquele lugar onde os pensamentos não se debruçam na janela
e não falar e falar dá no mesmo – tudo é sensação
onde se despir ao ar livre é natural
e, correr assim, é só uma vontade como outra qualquer que dê libertação
porque a loucura, na tribo, é se engessar
porque a loucura, na tribo, é se poupar

Hora de rever a tribo
aquele lugar onde, na aldeia, a Terra é satélite
porque o espaço, na tribo, é o que há
porque o espaço, na tribo, sempre suporta mais uma bolsa e mais um e mais uma idéia e pássaros

porque o que não cabe na tribo são cômodos [ e nada divide]

Hora de rever a tribo
Tira o papel com o endereço do bolso da calça, daquela jogada no fundo da gaveta da cômoda velha
Chama papai, mamãe – chama também o cara.
Senão, pegue um papel – papel toalha, papel de agenda sem dia marcado, papel de bula...
E escreve assim: “hora de rever a tribo. bjos”

Coloque na porta da geladeira [não tem melhor lugar nessa civilização].

[Fernanda]

A história da equilibrista aposentada

2009-01-11T18:07:00.000-08:00

Seu nome: Rita, a mulher da corda bamba. E haja equilíbrio! Muita força, muita concentração, muito treinamento. Hoje, Rita aposentou-se. Disse já não ter idade pra esse tipo de coisa e jurou-me não estar triste. Eu perguntei se ela não sentiria saudades dos aplausos e tal. Rita me disse que sentiria saudades de cair na rede. A melhor sensação, Rita disse, se deixar cair depois de um puta esforço. Eu sorri. Eu teria escrito "nada pior que evitar o desequilíbrio; nessa fuga: obedece-se, recua-se, acomoda-se..." Mas aí, veio a Rita. Muito melhor que eu.

[Fernanda]

ela era elas

2009-01-07T16:56:00.000-08:00

que a vida só tem uma
ela virou do avesso
e elas todas vibraram na mesma batida
aLi
quase um reggae...

que a vida só tem uma
ela era todas
elas
aLi brincando
sentido as texturas,

provando gostos,

que a vida só tem uma
ela estava meio embriagada

de palavras, de sons, de leveza,
de todas elas.
que a vida só tem uma

ela era elas.

[Fernanda]

Dilua-me

2009-01-06T19:22:00.000-08:00

Há todo este pote de exagero em mim!
concentrado, denso, pesado...
negando o cru,
gotejando uma poesia de todas as horas,
mas a vida não é poética!
Dilua-me!

Há toda essa multidão de palavras fazendo fila aqui,
sobrepondo-se, umas querendo o foco mais que outras...
a boca é minha,

eu deveria calar...
mas eu as amo demais...

e esqueço que o paladar é do outro!
Dilua-me!

[Fernanda]

Se eu pudesse lhe pedir...

2009-01-04T09:55:00.000-08:00

Eu queria beijar tua face, Pessoa.

No espaço exato entre a maçã do rosto e o nariz.

E, encerrada ali,

diria:

Dê-me tuas palavras que falam de mim,

pois me conheces

e eu, não.

[Fernanda]

Ser mal interpretada

2009-01-02T18:25:00.000-08:00

Ser mal interpretada!
Que desejo bom...
Afinal, quem pode nos dizer o que virá de uma leitura dessa?

O acaso bem vindo, o inusitado casam-se bem.
O premeditado foge às esquinas,
ao ângulo reto destas.
Eu prefiro os obtusos, os agudos.

As palavras, as entrelinhas...
se perdem aqui o que os gestos somam!
Ser mal interpretada!
E reler,
E reler,
E reler...

Se eu me confundo, se eu me misturo,
Se acordo e adormeço ao mesmo tempo,
Se eu louca e quadrada,
Se eu amável e cretina,
Se eu sensível e influenciada.
Se eu silêncio e grito.

Ser mal interpretada!
Poderia ser uma piada.

[Fernanda]

ela preferia somar

2009-01-02T14:22:00.001-08:00

ela o abraçou.

ela o beijou.

ela cantou pra ele.

ela contou como foi seu dia.

ele contou como foi seu dia.

ela preferia somar.

[Fernanda]

[fragmento]

2009-01-01T11:38:00.000-08:00

Beijou-me o ombro,

e se foi...

[Fernanda]

1987, 29 de dezembro

2008-12-28T16:30:00.000-08:00

Tocam teus pés o mundo e
não cabem nele.
Na tua dispersão, o desassossego
do astro que se cansou da órbita.

E há nos teus olhos essa fuga,
que te empurra daqui, lambendo teus pés a estrada.
E na altura que te chama,
não te responde o horizonte.

Segue a sentença de um viver bom
e livre.
E a altura é análoga a isso.
E o vento é análogo a isso,
e o céu, a chuva
e o mar que veste a vista.

Cores,
cheiros,
sons,
texturas
esperam teus sentidos.

E tua essência é asa aberta,
inflado peito e longe.
E tua essência é asa aberta,
inflado peito e longe...

[Fer]

como um postal

2008-12-25T09:44:00.000-08:00

quero um dia do tamanho exato das minhas perguntas, do tamanho exato da correspondência de um amor puro e louco em essência. um dia comprido como as nuvens que se estendem quando varridas. do tamanho dos meus sonhos de infância. um dia de sessão da tarde com Mathew Broderick. um dia bom pra brincar. que caiba nescau e biscoitos Maria . que caiba chuva e banho de chuva, sol e arco-íris e filhotes de cachorro. um postal, bom, feliz e espontâneo, que lembre o outono de quando nasci.

[Fernanda]

Ao que passava,

2008-12-22T13:24:00.000-08:00

Eu sei, você não me conhece.
Permita-me chamar-lhe Álvaro
[meu heterônimo favorito de Pessoa]
Permita-me que faça-lhe um convite
Pode sentar aqui um pouquinho?

Prometo ser breve como sua passagem
Não, não diga nada.
Nunca ouvi sua voz e temo por ela.
Gosto de vê-lo mudo.
Sua imagem foi criada assim.

Permita-me ser direta
e despretensiosa.
Senão pelo propósito de que saiba:
admiro sua passagem
e seus olhos...

Seus olhos são como obscuros e simples
e sérios.
Gosto deles.

Não peço nada, além de que me escute.
Nada ofereço e nem venho buscar.
Ah, passageiro!
Se soubesse que por seus olhos dei a você um codinome!

Não, eu não gosto de você,
Não romanticamente
e tampouco platonicamente.
Não o conheço
Não se gosta do que não se conhece,
não é?

Não é uma pergunta.

Agora, passageiro, estou de partida
[só parece melancolia, mas não é]
É simples,
para que você saiba:

Que seus olhos, passageiro, me fizeram bem.
E que sim, eu não o conheço
Será sempre “aquele que passava”

Que seus olhos, passageiro, me fizeram bem
e que eu não o conheço,
mas sonhei contigo e, no meu sonho, você falava

Que seus olhos, passageiro, me fizeram bem
e que eu não o conheço,
mas acho que sentirei saudades...

E a gente pode sentir saudades do que não conhece?
Eu me perguntei.

[Fernanda]

Li

2008-12-20T18:51:00.000-08:00

Li não tem grandes histórias
Senão as pacientemente criadas por ela
Na claridade ou na escuridão do quarto
De olhos fechados ou abertos
No banco alto do ônibus
Ou numa conversa com uma extensão dela

Li não chama atenção
Senão pelos seus olhos grandes
Senão pelo seu deboche
Senão pelo que não é

Ou pelo que é e não se apresentara a ela

Li é feliz sem saber
é triste como queria
Acho que Li acha beleza na tristeza
Li gosta de cinza
E de garotos marginais

Li gosta muito da beleza
Daquela que não está onde colocaram
Daquela foto amarela
Daquela jaqueta desbotada com o tênis vermelho
E sobretudo, Li gosta de olhos

Não os azuis, ou verdes, ou mel
mas os que são como dispersos, mas além
e gosta do cheiro das coisas
e não precisa ser de flores ou boticários
mas tudo que seja misturado
caixa de papelão, abraço, souza paiol,
importado, café, quarto fechado, poeira,
sabonete, madeira, filhotes de cachorro...

E Li gosta de músicas
Mas nada que dure tempo suficiente
Para ser colocado na lista de preferidos
Por isso gosta dos filmes, sua única lista.

Li é demasiadamente passageira
E odeia demasias,
Odeia clichês, mas sabe que funcionam.

Li mora numa bolha e sabe que é melhor morar lá.
Li sabe que o mundo é grande demais.
E tudo que é grande demais, a visão perde.
E Li adora o que seus olhos alcançam.
Por isso, Li adora sua bolha.

[Fernanda]

Abraço de mãe, cheiro de café, pão e manteiga

2008-12-20T16:13:00.000-08:00

Acordei quando deu uma hora da tarde. Não havia despertador. Não havia ruídos.
O corpo decidiu pela exatidão da uma hora da tarde. Naquele suspiro prolongado, entre o pensar e agir, senti então o cheiro de café, pão e manteiga. Lembrei da reportagem de neurociências que dizia que tínhamos que acordar com cheiros diferentes de vez em quando para estimular o cérebro. Sugeriam cheiro de baunilha. Se dependesse dessa constatação interessante, meu cérebro poderia ser chamado de sedentário pelos cérebros malhados. Mas eu, com toda certeza, ia preferir cheiro de café, pão e manteiga sempre. Mas era uma da tarde. Por que o cheiro? Olhei meu relógio de pulso (que já forma um só com o meu pulso) e vi que nesse lenga-lenga já tinham se passado 3 minutos. Engoli em seco (isso é quase um ritual do acordar). Decidi me arrastar da cama, abri a porta do quarto e aquela luz forte do sol me bateu de cheio. Nada melhor, pra quem sofre de enxaqueca, receber essa saudação do sol (como diria uma amiga da yoga). Não, não passei no banheiro e não lavei o rosto. Uma hora da tarde: cheiro de café, pão e manteiga? Dei aquele abraço por trás, gostoso como poucas coisas:
oi bebê...achei que já tava na hora de acordar.
aham (odeio falar quando acordo) .
dormiu q horas?
umas três...por que fez café agora? Tem alguém aí?
[Sorriso] Sei q vc odeia ser acordada, mas jah são mais de uma hora...
Sei...Cheiro de café, pão e manteiga?
Essa história "matinal" me fez lembrar do amor e do cuidado. E também que certas coisas são pra sempre especiais como o abraço de mãe, o cheiro de café, pão e manteiga.

[Fernanda]

PS.: Via expressa

2008-12-14T20:23:00.000-08:00

Tragam-me as sensações.
Mas tragam-nas simples
Sem grandes devaneios e espetáculos
Tragam-nas puras
Tragam-nas azuis
Tragam-nas sem peso e sem rodeios
Tragam-me de volta as sensações
Mas tragam-nas fortes (tudo isso e fortaleza)
Tragam-nas inevitáveis
Não voláteis, não febris, não efêmeras
Tragam-me as sensações
Tragam-nas todas juntas, misturadas
Em embalagem lacrada
Da altura da minha gaveta.
Por aí, carregando todas, saírei
Ao redor de mim, por mim
Nos meus pés, nos meus olhos,
Nas minhas orelhas, na boca
Cintura, ombro, nos cabelos...
Tragam-me as sensações todas
simples
puras
azuis
inevitáveis
misturadas
lacradas
todas.

[Fernanda]

Desejos para uma vida além

2008-12-07T17:41:00.000-08:00

Diziam-me dela:
vai ser o que quiser na vida.
é que os ditadores dessas fábulas
também tolheram-na. Estranho.

Escolha uma caixa então, ele a disse.
A caixa metálica cabia meia dúzia de sonhos inoxidáveis.
Ela olhou para mim, naquele gesto de quem duvida do mundo,
Deu um sorriso lento, num olhar queimado de quem já não sabe sofrer,
Ou sentir, ou reagir.
Olhou para caixa, olhou para mim.
Seis sonhos inoxidáveis, Amelie. Escolha o que quiser.

Naquele olhar vago, preso na gravura da caixinha,
Enquanto seus dedos a tocavam longe de estarem ali.
Amelie?

Na varanda da casa de madeira: uma rede,
um menino de cabelos cacheados,
cheiro de café, pão e manteiga,
livros, e que não me falte o cheiro dele, e ele.

[Fernanda]

Lições de uma caneta

2008-12-07T06:06:00.000-08:00

A exatidão da caneta e o diâmetro certo da sua escrita me constrangem.
Então, eu fui ter com ela sobre como ser constante em qualquer papel.
Ela: E o que há de tão interessante nisso?

Eu: Eu poderia começar dizendo: establilidade.

Ela: Mesmice. Você quis dizer mesmice.

Eu: Não, caneta. Eu quis dizer estabilidade.

Ela: Isso depende de quem me guia. Nunca viu traços trêmulos?

Eu: Ok, caneta. Posso te chamar de Bic?

Ela: Não. Gosto de Caneta. Essa coisa de sobrenome é muito americanizada.

Eu: Tah. Caneta.

Ela: Melhor.

Eu: Então, caneta, você anda por aí ficando vermelha, preta, roxa ou é sempre assim: azul?

Ela: Não se muda a cor de uma caneta.

Eu: Ahh. Constância.

Ela: Mas você nunca me viu falhar? E o que me diz da sua última prova de química bicolor? rs

Eu: Ok, Caneta. Eu jah te vi falhar. Mas por acaso, você anda por aí querendo ser papel, janela, mudando o que você é a cada segundo?

Ela: E você nunca me viu prendendo seu cabelo, servindo de apoio estratégico de tripé...?

Eu: Hum.

Ela: Hum o quê?

Eu: Você vai me rebater todas. Sua tinta não acaba?

Ela: Não se engane, Fer, a de todas nós acaba.

Eu: Você me chamou de quê? É mesmo uma caneta?

[Fernanda]

Vai um controle aí?

2008-12-06T20:59:00.000-08:00

O meu problema e o da humanidade é esse excesso de humanidade.

A humanidade pura e simples, o que nos torna sapiens.

O meu problema e o da humanidade é a essa humanidade: esse exagero de todas as coisas, esse querer demasiadamente, essa vontade louca pelo novo, é o inconformismo com os passos naturais de uma evolução, é o imediatismo.

O meu problema e o da humanidade é essa insatisfação, é essa condição que não se alcança, é a intolerância.

O meu problema e o da humanidade é a falta de imunidade.

[Fernanda]

Passageiro

2008-12-06T16:46:00.000-08:00

Naquela manhã, ao sentir os olhos pesados e ficar assistindo à passagem dos carros, me lembrei do efêmero.
De madrugada havia relutado em ir para cama e, agora, o que eu não daria por uma, nem precisava ser a minha. Podia ser uma, aqui mesmo no ponto. Pensei e anotei: cama no ponto.
Passou um cara por mim e deu bom dia. Não respondi. Mania de achar que cumprimento assim, de quem não conheço, é cantada. Bons modos também são passageiros. Mas, na dúvida, seria melhor cumprimentar.
Agora, dentro do ônibus, finalmente. Sim, finalmente todos passageiros. Há uma moça ao celular discutindo a relação com o namorado sob os ouvidos atentos dos outros. Ela podia fechar esse meu texto mental, quando disse: "Então amor, eu te entendo hoje, só não sei até quando." Arqueei a sobrancelha naquele gesto instintivo de "interessante" e pensei que o passageiro também se anuncia.
"(...)Tutto cambia, il tempo tutto nel mondo (...)" cantei pra mim mesma. A paciência, a beleza, o colorido, o preto e branco, a dor, o sono...
Alguma nova conclusão?
Algumas coisas voltam. Vão e voltam. É constante na inconstância.
E o que fica é outra história e eu não tô afim de falar disso agora. Tá na hora de descer.

[Fernanda]